HASTA LOS COJONES SIEMPRE

Está al caer el cuadragésimo aniversario de lo que se ha dado en llamar Mayo del 68 francés y la prensa, radio y televisión se apresuran a pintar de colores la película en blanco y negro de la historia.
Ahora resulta que el Mayo francés fue un período de pacíficas revueltas en las que jóvenes idealistas con flores en el pelo buscaban la playa bajo los adoquines de París.
Ahora resulta que la mitad de los actuales ministros y las dos terceras partes del empresariado contemporáneo estuvieron allí, corriendo en tanga delante de la gendarmería.
Ahora resulta que se consiguieron muchísimas cosas, entre ellas ninguna, o sea que el Partido Comunista francés y el sindicato CGT dieron la espalda a un movimiento que no podían controlar, mostrando qué podría esperar de ellos una auténtica revolución.
Reducido el Mayo francés a anécdota festivo-primaveral, convertidos nuestros gobernantes y empresarios en leyendas al servicio de una generosa causa –ellos mismos-, nos preguntamos cuánto tardarán en triturar esta falsa imagen como trituraron la del Che Guevara.
Ernesto Guevara, en diez años, pasó de revolucionario peligroso a idealista colgado del cuarto de las chicas progres, ahorcado del lema aquel de “Hasta la victoria siempre”, que tenía algo de despedida del amor después del sexo.
Pero ahí no quedó la cosa. Las chavalas de hoy en día creen que Guevara es el vestuarista de Madonna –en el mejor de los casos. Sus padres, en cambio, saben que Guevara era un idiota que abandonó un coche ministerial para arrastrarse sin tarjeta de crédito por las selvas de Bolivia. Un pringao, un majara, un boinicas que ni siquiera llegó vivo al 68 francés.
En pocos años las nuevas degeneraciones creerán que el Mayo francés fue un festival de mamadas que duró hasta el 69. El 69 francés, sí, hombre, ¿no les suena?